AUTOMATIC FOR THE PEOPLE

preso, como el diccionario en el poniente,
y cuerpo ante un pensamiento enorme,
como un dios envejecido en un juguete,
tal vez nadie sepa donde comienza la noche,
si hubiera rocío para cada insomnio,

sin ganas de aprenderme el juego,
de repetir el Apocalipsis heredado,
el nuevo juguete está en Shakespeare,
las mejores suicidas son asesinos de lo peor de ellos mismos,
los otros apenas matan un sueño que nunca pudo ser suyo

la historia de la poesía
en mi insomnio,
Quevedo,
sigo amando las catedrales de tu letra,
aunque Góngora se ría,
y el mundo construya cárceles en el verbo,


no, no sé nada más que el zafrero,
si, el minero sospecha luces,
y acá, entre arribas, y metáforas,
vuelvo a ver a Quijano
leyendo libros en mi silencio,
apenas comience el Rocinante,
lloverá en los pechos de Dulcinea,

puñales y pan,
Víctor Hugo escribe un verso
para los hombres del patíbulo,
el último cigarrillo, siempre te lo da el verdugo,
¿quién te dará el fuego?

pEDRO pATZER...