DEDICADO

En memoria de Santiago Maldonado. Pedimos justicia.

12/30/2006

UN DÍA DESPUÉS DE LA PALABRA


Un día después de la palabra,
volví a concebirme en el camino
aprendí el perfume de la flor de la existencia,
contemplé con la alegría
los jardines azules de la fe,
una luz besó mi nombre,
no fui más un náufrago en las constelaciones,
dejé de temerle a la luna y al sol,
la enfermedad de la realidad
no manchó mi horizonte,
ya nadie envejece en Dios,
los mendigos del ser
ya no esperan las monedas del destino,
el accidente del día ahora es milagro en tus ojos,
dejé se ser preso en los colores
para ser dueño de mi imaginación,
traduje el idioma de los árboles,
lo que dice la aurora sobre la página en blanco
del libro que soy,
las leyes del mundo construyeron mi dolor,
la prepotencia de la vida mi felicidad,
la sombras de mi mente
hoy son el muelle donde zarpan las naves
que vencen a la tempestad,
dos manos se unen,
dos caminos se juntan,
mente y espíritu,
la vida va…!
Ya el cielo no ignora mi noche,
soy un modesto instrumento de la próxima aurora,
una semilla más de la venidera brisa,
un aporte silencioso al misterioso paisaje de los sueños,
no importa quién venga,
que la hora quede vacía,
que los pianos callen sus plegarias de marfil,
estaré yo, escuchando la música del más allá,
el canto profundo de la vida,
el pentagrama trascendente de mi existencia.


PEDRO PATZER

CANTO DEL CAMINO REAL - WALT WHITMAN



W. Whitman siempre aparece en mi vida para hacerme alcanzar la plenitud de la existencia:



A pie, alegre, salgo al camino real,
Soy sano, soy libre,
el mundo se extiende ante mí.
El largo camino pardo
me conducirá a donde yo quiera.

Ya no llamo a la fortuna,
yo soy la fortuna.
No lloriqueo, no difiero mis actos,
no necesito nada,
la tierra, ella me basta.

Creo que podría detenerme aquí
y obrar milagros.
Creo que amará a todos los seres
y todas las cosas
que encuentre en mi camino.
Y que me amarán todos los que me contemplen.
Creo que serán felices todos aquellos a quienes vea.

Desde este momento
me declaro libre de todo límite.
Voy a donde me plazca,
soy mi señor total y absoluto.
Escucho a los demás,
considero los que ellos me dicen.
Me detengo, investigo, acepto, contemplo...
Dulcemente, pero con innegable voluntad
me libero de las trabas que quieren retenerme.

Soy más vasto y mejor de lo que imaginaba
no sabía que se contuviese en mí tanta bondad.
Todo me parece hermoso.

Quienquiera que seas, ¡Ven! ¡Viaja conmigo!
No te desanimes, persevera,
hay cosas divinas encubiertas,
te juro que hay cosas divinas encubiertas
cuya hermosura, las palabras no pueden explicar.

No debemos detenernos aquí,
por muy fragantes que sean estas provisiones
por muy cómoda que sea esta morada,
no podemos detenernos aquí.
Por muy protegido que sea este puerto.
por muy sosegadas que sean estas aguas,
no podemos anclar aquí.
Por muy amable que sea
la hospitalidad que nos rodea,
no estamos autorizados a aceptarla
sino durante un breve instante.

¡Allons! a aquello que no tiene fin
como no tuvo principio.
Sobrellevar muchas cosas,
caminatas de día,
descansos en la noche.
Fundir a todos los seres
en el viaje hacia el que tienden.
Fundirlos otra vez en el comienzo
de mejores viajes,
No ver nada en ninguna parte,
sino aquello que podamos alcanzar
y dejar atrás.
Mirar el camino hacia arriba y hacia abajo,
y ver que se extiende y nos espera, y que,
por largo que sea,
se extiende y nos espera.

Conocer el universo entero
como si fuese un camino
como si fuera muchos caminos
como si fuese caminos
para las almas viajeras.

12/24/2006

LA NAVIDAD EQUIVOCADA


Qué espanto! ¿Cómo hemos caído en la trampa? Mercados alborotados de gentes que quieren comprar todo lo que alquilaron, gentes a las que le han enseñado el amor como cifra, por eso compran regalos en navidad, para demostrar cúanto aman, bajo el sopor del diciembre porteño, entre mendigos que usan a sus niños como arma y burgueses que resuelven su conciencia con una moneda. ¿qué le ha pasado al corazón? ¿Cómo ha caído en la trampa, en esta fiebre de alma enferma, en esta subasta de la existencia? Este alboroto por comprar, caminando entre ruinas, instalando una ceguera, cambiando los miles de canales de tv, haciendo zapping con la realidad, creyéndose cristianos ¿qué será de los huérfanos de Irak, los chagássicos de Santiago Del Estero? No hay poesía, los gordos Papá Noel se trepan a los tejados de los Shopping, a Lorca le metieron dos balas en el culo, al Cristo de los poetas, y esta gente comprándolo todo, profanando su conciencia, bebiendo la cicuta de la nada, lo efímero, burlándose del muerto, de los ocasos, de las lluvias. Desperados a comprar, sin sabe r`por qué, la strajetas navideñas ordenan esta mierda de los días, esta cárcel del pensamiento, este odio elegante, esta impostura ogranizada, como romanos comiendo después del vomito, mientras los descalzos se siguen clavando las astillas dle mundo/ Buenos Aires, escupe a toda esta mierda, llena de escándalo tu memoria de Quinquela, no permites que el circo romano vuelva/ Judas del mercado, los mismos clavos, la misma cruz, matán al mismo niño el día de su nacimiento








Pedro Patzer

12/22/2006

CONSTRUIR LA VIDA


“Construir la vida es más difícil que morir” Escribió Maiakoski. Y años más tarde se pegó un tiró en el corazón. Estos poetas, que andan buscando torcer el rumbo de la sombra, y se enfrentan a los “peros” de la historia, a los “sin embargo” de los que aman, a las condiciones que ponen aquellos que necesitamos imprescindibles. Ya sé, el mar insiste siempre con la misma pregunta – respuesta / su retórica de náufragos, su sílaba de madera que viene y va…la vida esa incertidumbre, porque vivir es un verbo que se aprende con el cuerpo. Tanto policía de la percepción, tanto perro de la realidad ladrándole a los sueños, la pólvora pareciera el perfume de moda del romántico, lo amarillo el camino del desesperado. Pero tenemos la palabra, la posibilidad de alcanzar lo que no pudimos ser en otro silencio.


PEDRO PATZER

12/20/2006

LEÓN GIECO, EL GARDEL DEL SIGLO XXI



Cuando la memoria de mañana escriba la historia de nuestros días, hablará de León Gieco como aquel Gardel que con sus voz abrazó diversos géneros: rock nacional, folklore, tango y hasta cumbia. Su canto se hizo pan de esperanza para todos esos soñadores que aspiran con un mundo más justo.
El canto de León Gieco se hizo bandera de la patria de las utopías, jardín donde juegan los niños que alcanzan una vida mejor en las canciones. Para todos los exiliados del sistema, para todos aquellos que el dolor ha puesto su firma en los corazones, para todos ellos León canta, para que los descalzos tengan una canción que los guíe en el arduo peregrinaje hacia la justicia,

La voz de la memoria que canta la historia, repasa en melodías lo que fue y sueña en canciones lo que pudo haber sido.
Sus empresas imposibles han reunido a socios como Don Sixto Palavecino, Antonio Tormo, Mercedes Sosa, Gustavo Leguizamón, Leda Valladares, Jerónima Sequeiro, Víctor Heredia, Charly García y a cantores anónimos de todo el país.

León logra cantar todo eso que nunca pudimos alcanzar, Gieco canta a un país más justo, a una revolución, él entona el himno de ese comarca que todos debemos alcanzar en los ideales.

¡Ah de la vida! Y Léon Gieco responde, porque este Quevedo nacido en Cañada Rosquín, Santa Fe, es un hombre que está cerca de la vida, derrotando artificios, su voz trasciende el drama cotidiano para alojarse en el porvenir ideal al que aspira una canción.

Su canto enciende la utopía necesaria para trabajar por la esperanza, su voz sugiere el mundo que recuperamos en la memoria, porque la historia contemporánea argentina es contada y cantada en sus canciones.
Su guitarra vibró de Ushuaia a la Quiaca, en peñas, capitales de provincia y comarcas pequeñas, apenas habitadas. León Gieco puebla en sus canciones las inquietudes del espíritu del hombre ante la circunstancia propias de la realidad latinoamericana.
Gieco logra una carrera comprometida con la justicia, pero también con el amor, quizás sea el mismo compromiso, porque el que lucha de alguna manera lo hace por amor.


PEDRO PATZER

12/14/2006

EL SILENCIO DE LAS SIRENAS


Es cierto Marco: no hay peor insulto que el silencio de las sirenas...


silencio de sirenas
Cuando las Sirenas vieron pasar el barco de Ulises y advirtieron que aquellos hombres se habían tapado las orejas para no oírlas cantar (¡a ellas, las mujeres más hermosas y seductoras!) sonrieron desdeñosamente y se dijeron: ¿Qué clase de hombres son éstos que se resisten voluntariamente a las Sirenas? Permanecieron, pues, calladas, y los dejaron ir en medio de un silencio que era el peor de los insultos.


MARCO DENEVI"Falsificaciones"

12/13/2006

flamante poema urgente


acabo de componer este poema...


por qué no compartirlos con ustedes?


Estoy tan solo en ese color,
que los ciegos me condenan,
desdeñan mi traje de marinero
(porque no saben
que mis naves no necesitan de mar)
porque mi mar está en mis palabras,
náufragos del silencio, criaturas de sombras,
caídos en la plegaria y en la cifra,
en la arquitectura irreductible del día,
en la necedad de la hierba que crece
entre dios y los escombros.


Pedro Patzer

Buenos Aires, 13 de diciembre de 2006

12/08/2006

ATAHUALPA YUPANQUI



ATAHUALPA YUPANQUI
POR PEDRO PATZER

¿Cómo decir la tierra en la voz? ¿Cómo hacer canción la tristeza del peón, la melodía de unos cansados ejes de carreta? ¿Cómo se hereda la sangre del aborigen en el sonido de una guitarra? ¿Cómo se hace una plegaria en un rasguido casi silencioso?Tenemos una respuesta: Atahualpa Yupanqui

La milonga, la zamba, la chacarera, la canción norteña y la vidala, son algunos de los ritmos por los que Yupanqui nos lleva a pasear con cada uno de sus viajes musicales.

ntre sus canciones más conocidas podemos citar: El arriero,Los ejes de mi carreta
¿Si a mi me gustan que suenen pa qué los quiero engrasar? Atahualpa Yupanqui logró obtener en su música melodías de ámbitos rurales, hacer un repertorio de la tierra, como si la naturaleza del hombre nativo y su circunstancia fuera la materia prima de su música:

El canto de Atahualpa besó las piedras del camino del Indio, y no sólo eso, también ilustró los silencios de una raza que le tiene rabia al olvido:

ATAHUALPA YUPANQUÍ, hace de su canto la tierra, comprende que lo mejor de él, se queda en esos rincones donde las zambas, vidalas y chacareras son salvajes,
canciones que se adquieren de los rumores del viento que el peón escucha en su modesto teatro de ingenios y cosechas.

El retrato de la vida del trabajador rural, en la MILONGA DEL PEÓN DE CAMPO, que en sencilla melodía de guitarra colorea el universo del hombre que cada mañana vence al olvido, trabajando. pero, ¿qué sucede cuando la milonga se pierde?

En una época en que se dice que ha muerto la historia, el arte, el amor, ¿también se ha perdido la milonga’? Atahualpa, responda con su poesía:

Es cierto, pasan tragedias, hombres, la historia y sus movimientos, sin embargo la música no pasa, ella es como una plegaria PARA REZAR LA NOCHE.

ATAHUALPA YUPANQUI, LA VOZ DE LOS PAISAJES QUE EXISTEN Y DE LOS QUE DEBIERON HABER EXISTIDO.

PEDRO PATZER

11/26/2006

SUDESTADA

Muchas veces intenté escribir algún texto sobre la sudestada, siendo oriundo de Quilmes, y habiendo padecido esa etapa en que el Río de la Plata, llena de tristeza las casuchas de los indigentes que viven en las orillas. Confieso que los movimientos de los árboles, bajo el azote insistente de la sudestada es uno de los principales referentes de mi melancolía. Sin embargo, jamás pude sentarme o pararme o escribir algo sobre ella. ¿Qué pasa que a veces las palabras no nos dejan? ¿Por qué nos toman por rehenes de un algo que es indecible para nuestro espíritu, que está aprisionado en la gramática de lo profundo, y que no puede lanzar el alarido que diga todo aquello que hace falta? Hombres en botes, cajas de arroz y frazadas, las sirenas de los bomberos que anuncian la inundación sirenas que a nadie encantan, aunque varios Ulises padecen la odisea de llegar a casa, sin que Penélope teja, sino que le rece a la vírgen de la sudestada, para que el viento deje de jugar con la catástrofe y se rinde con su destino inevitable: la nostalgia.
Pedro Patzer

11/18/2006

EL TEMOR AL ABRAZO


Ah de la vida y nadie responde...sigue murmurando Quevedo, desde esa eternidad de oro en la que puebla libros de Kapelusz, empolvados por las tardes de Parque Rivadavia. Ah de la vida, mi querido poeta barroco, en que la gente está lastimada de abrazos, como Vallejo cantaba desde su dolor.
Es curioso, pero en esta época de tanta revolución en la comunciación, el abrazo se ha tornado como un hecho dificil de concretar. ¿Qué pasará por la cabeza de la gente? Y claro, todo el día los medios están dale que va con tanta mierda, que terminan pensando de esa manera. Las conversaciones se han vuelto una especie de zapping, el contenido de ellas, cada vez más fútil, de hecho, se hace dificil hallar gente con la que conversar sin tener que pasar por la agenda mediática. Esto no quiere decir que la gente no tengas valiosas que decir, sabemos que siempre hay algo en la gente que está lleno de misterio, sin embargo, la mayoría hace todo tipo de esfuerzos para disimularlo.

Yo me quedo leyendo a Quevedo, preguntándole a la vida si que nadie responda.

Pedro Patzer
18 de Noviembre de 2006

11/11/2006

ser lo que perdimos


Magritte nos ha enseñado a ser lo que perdimos

¿quién nos enseñará a ser lo que que hallamos?


Pedro Patzer

11/07/2006

LOS MARTIRES DE MI INSOMNIO



Mi insomnio no suele perdonar a aquellos héroes imaginarios que merodean mis sueños. De modo tal que instala en mi noche, un lento juego de eternidades y luces, que me llevan a la fiebre del ángel, a la boca llena de palabras aladas que nunca he dicho, de nombres que se hicieron desiertos, de colores que ya son la ceniza de una próxima sombra.
Pedro Patzer

10/30/2006

TELARAÑA DE UNO MISMO


telaraña de uno mismo...

¿Qué sucedería si nuestros matices comienzan a corromperse, cada vez que nuestras emociones sobornan nuestra razón?

Pedro Patzer

10/28/2006

LOS DUEÑOS DEL DÍA

Preso de la hora en que los locos son felices,
y los filólogos nos comprenden
mis versos como cenizas de plegarias,
y hay campanas bajo las lluvias
y melancólicos amarillos que aspiran regresar
al ayer que nunca existió,
porque todos recordamos haber sido felices
en lo imposible,
y como eternos impostores del día
acechados por los cuerpos de ayer,
y los escombros de colores
que los ciegos han dejado,
entre la pólvora y el crucifijo,
huérfanos de la noche,
los dueños del hoy perecen
entre el silencio de los que ya nada esperan
y la milenaria música de los que desesperan.
PEDRO PATZER, OCTUBRE DE 2006





9/29/2006

pollock soy yo


Es extraño, pero aprovechando una gripe me quedé en casa y me puse a hojear un libro sobre pinturas de Jackson Pollock, luego de quedar totalmente conmocionado por lo que mis ojos apenas alcanzaron a contemplar, prendí la pc, e intenté emular al genial pintor norteamericano, esta es una muestra más de que soy un caradura

pedro patzer

8/23/2006

autorretrato







estas fotografías son el retrato de quién les escribe, en realidad son un conjunto de matices y particulas que por razones que desconozco se unieron para dar forma a un conjunto de azules que me hacen.

Pedro Patzer

7/27/2006

Duilio no era inmortal

Duilio, Quijote, poeta latino siempre extraviado en Buenos Aires. Me dijeron que has muerto. Y no lo creo. La última vez que nos vimos, te leí unos poemas y vos me diste unos cuantos concejos. Y hoy un llamado telefónico conjuga tu nombre con el verbo morir – Duilio Ferraro murió.
Profesor de los entuertos propios de un nacido para nacer, ciudadano de bibliotecas, amigo, te fuiste sin saludar, cargaste tu rocinante con algunos libros de Roma y saliste a cabalgar eternidades por los arrabales de la memoria.
Ya La Lucila quedó desierta, tu viejo piano permanecerá callado en la tristeza, tus estatuas griegas perderán músculos cuando el sol no repase tus explicaciones acertadas sobre la mitología, un hombre de figura a lo Quijano, uranio como pocos he visto, clásico y modernista, amante del Dante ¿Acaso estarás disfrutando del Paraíso que tan aburrido te parecía? Habrás hallado a Romanina, esa mujer de pómulos rosados que se fue tan rápido de excursión al silencio. Y ahora te veo, por fin, feliz. Te veía bastante cansado de mundo. Era mucho lirismo para una época de jóvenes resignados y revoluciones cotizando en el estadio de fútbol.
Amigo, profesor, poeta. Duilio, gracias por tanto!!!

Pedro Patzer te saluda

7/23/2006

DON COSME CAMINOS

HOY, DOMINGO 23 DE JULIO, COMIENZA A REALIZARSE EN VIVO, UN RADIOTEATRO QUE HACE UNOS MESES SOÑÉ EN UN PAPEL EN BLANCO. LA HISTORIA DE DON COSME CAMINOS, UN VIEJO Y ROMÁNTICO CARTERO, QUE CON MÁS DE CUARENTA Y DOS AÑOS DE SERVICIO, PELEA CONTRA LAS NUEVAS TECONOLOGÍAS: EL CORREO ELECTRÓNICO, EL MENSAJE DE TEXTOS, ETC.
EL GERENTE DEL CORREO, EDMUNDO CICATERO, QUIERE QUE CAMINOS AGARRE EL RETIRO VOLUNTARIO, SIN EMBARGO, DON COSME SE NIEGA ROTUNDAMENTE. CICATERO LO CASTIGA Y LO ENVÍA A UN DEPÓSITO DE EPÍSTOLAS PERDIDAS, SIN IMAGINAR QUE EL VIEJO CARTERO HALLARÍA EN ESE ÁMBITO EL ESPACIO IDEAL PARA REIVINDICAR EL TRADICIONAL TRABAJO DE CARTERO.

DOMINGOS 19 HS. RADIO NACIONAL FOLKLÓRICA, 98.7, EL AIRE DE AQUÍ

6/05/2006

ASESINADO POR EL CIELO

Si Lorca, mi gran amigo, quizás mi mejor amigo, Federico García Lorca, no hubiera compuesto aquel genial verso: "Asesinado por el cielo" yo no sé si entendería la razón de ser de la poesía. Sin duda el poeta es un animal de la circunstancia, el artista en general lo es. Es decir, hay elementos y escenas, que promueven en el espíritu de los hombres sensibles, ciertas ideas que suelen ser primas de lo infinito y sublime.
Pensemos en esta idea de que alguien pueda ser asesinado por el cielo.
Y pensemos en algunas gentes, cerremos los ojos y pensemos en esos muertos de la gloria; somos quizás cómplices de cualquier asesinato del cielo.
¡Viva la Poesía!
Pedro Patzer - 5 de junio de 2006
Buenos Aires - 7 y 38 de la mañana

5/19/2006

VIDA, ESTÁS AHÍ?

Sí, me responde en una cintura blanca de mujer, en un libro en el que la aurora se amarilla, en un Dios bostezando en la memoria del anciano que no llega a recordar este juego que llaman "realidad" .
Vida, estás ahí?
sí, me responde desde el fondo desde el silencio con que los pescadores alcanzan los secretos del océano en sus redes rotas...
hay otra posibilidad...
las poesía es mi religión...
jaja
un café
un perfume de mujer
algunas batallas perdidas en mi corazón...

ayer estaba tan triste, pero la poesía me rescató...

5/17/2006

Cerca de lo lejos

Todo el tiempo las señales son confusas, advertencias de todo tipo, susurros amenazantes de la conciencia, disparos al aire, desempleo.
Eso nos dice el mundo mientras decidimos nuestra vocación. Ayer estaba componiendo un poema en un bar. Y cuando estaba llegando a tocar la palabra en mi espíritu, una nena descalza apareció a pedirme una moneda. Sus ojitos reclamaban revolución. Y yo dejé de escribir el poema, el mundo me estaba diciendo algo. Y qué es más importante. Cómo escribir poemas mientras una nena descalza se resfría de miseria.
Cuando la nena se fue, me debatí el asunto y luego de una dolorosa pausa. Continué escribiendo el poema.

5/16/2006

AMAR NO ES PERDER

Cuando dijiste "amar no es perder" dice Aute cantando bajito esta mañana de martes. Y le creo. Hoy el amor, es ganar la mitad del mundo en un beso. De eso nadie puede dudar. No hay renglones para ubicar las letras que forman esas palabras aladas, que nos llevan a las mejores regiones de la vida. Y hoy, en esta mañana, me propongo cultivar un verbo de luz, que se burle, aunque sea unas horas, de tanta oscuridad mundana.

5/11/2006

LA ETERNIDAD ES UN SUEÑO REVOLUCIONARIO

Nadie puede desdeñar a los que persiguen la inmortalidad. Lo que sí corresponde es señalar es dónde la buscan. Considero que es lógico hallar eternidad en el misterio de las cosas, eso es lo que llamaría en épocas como éstas, sueño revolucionario. Es destacable creer en el amor como un atajo hacia esa eventual circunstancia que convencionalmente se entiende como inmortalidad, pero qué le han hecho al amor, todo estos pseudo románticos que pregonan frases de señaladores o calcomanías. Sospecho que los que se acercan a la esencia de la vida, asumen la seria condición de la trascendencia.

pedro

5/10/2006

BUEN DÍA, DÍA

Buen día – dije
Y la señora comenzó a gritar: “estábamos hablando y nos interrumpiste”
Y es cierto, le dije; estaban en ese diálogo que bien enseñan las instituciones, esa conversación con la nada, eso que nos convierte en criaturas que sólo debemos ser lo que supuestamente hacemos.
No es apropiado decir buen día, en un ámbito donde las malas caras y las palabras siempre se dirigen hacia otro lugar, a ese espanto que alimenta desiertos en la percepción y túneles oscuros en el corazón.
Sólo le dije, a la señora que continuaba gritando y, cada vez en un tono más elevado: “Señora, usted está acostumbrada al maltrato, a usted la hace feliz que la traten mal”
Y es verdad, esta señora, hace mil horas extras en la náusea, le toma aprecio a las peores cosas, se encariña con esas autoridades que le allanan el atajo hacia el abismo, porque ella fue educada en esa tiniebla que fácilmente puede palpar. Y yo, vine a decirle buen día, a preguntarle cuánto hace que nadie le regala flores, algo tan simple, y de alguna manera, algo que pertenece a cualquier lugar común de esta convivencia con el mundo.
En fin, interiormente pienso – pero no esta bien que me conforme. Entonces, encerrado en mi oficina, a punto de empezar a escribir la tarea diaria, comencé a llorar, sólo para ver como se mojan las palabras que el mundo no nos permite decir.

pedro patzer

5/05/2006

LA VOLUNTAD


AMIGOS:

En éste estar apurado por la travesía, uno se lanza a la ideas como el suicida a la noche y a veces queda como los restos de la nave. Un Maestro me dijo que lo peor que puede hacer un hombre es perderse ciertas cosas por fundamentalista y, es cierto. ¿Cuántas cosas uno se pierde por fundamentalista? ¿No será mejor comprender a la vida como un instrumento de eternidad?
Pd: no lo sé!!!

5/04/2006

LA NECESIDAD

La semilla de este movimiento de cosas, de este corazón en naufragio, de esta barca quebrada, afiebrada de un sol amarillo de vieja forografía, este sudor de la memoria, esta elegancia de escribir hasta caer desnudo en la palabra, y luego esta fila de escépticos como decía el querido Whitman, no sé mucho de nada, pero algo de vos, que estás leyendo y nada me decía, que te descubrí escrutando estas líneas desde un oscuro lugar, desafinando silencios, ocultando esa palabra que la vida no te ha enseñado a decir, te ruego que abandones la tempestad del odio, sólo los corazones libres de odio pueden construir algo, las ruinas del espíritu devastan cualquier proyecto de cielo.
Pd: el arte es para sobrevivir, no para imbéciles se creen pertenecientes a un elite alejado del abrazo.

pedro

5/01/2006

LA FLOR DE TODAS LAS COSAS

CRECE A VECES EN LO QUE PERCIBO, Y NO SÉ BIEN QUÉ PRIMAVERA LA ALIMENTA, ME REFIERO A LA FLOR DE TODAS LAS COSAS QUE ACECHA EN ESTE JARDÍN ERRANTE DE LA MENTE, EN ESTA ODISEA DE ESTAR DENTRO DE UN CUERPO CON UN ESPÍRITU QUE PREGUNTA HASTA DEJARNOS SOLOS ANTE EL ABISMO. ¿ACASO, QUÉ OTRA COSA ES LA ESCRITURA?

PEDRO 1 DE MAYO

4/25/2006

FLORES Y VERGÜENZA - PEDRO PATZER

El aroma a café despereza a la otoñal tarde, que ofrece un cansado sol que apenas algunos parroquianos advierten; los que leen los periódicos mientras apuran un café, lo ignoran, sin embargo, quienes se dejan llevar por el desencanto de la televisión, que muestra como millonarios campeones corren detrás de una pelota, cada tanto observan la calle, aunque sospecho que lo hacen para verificar que la realidad sigue allí, que de un momento a otro no aparecerán en la selva o el desierto, aunque esto último puede despertar alguna polémica filosófica. En ese momento en que los lectores de periódicos y televidentes deportivos llenan de tristeza a este bar de Buenos Aires, una niña ingresa con flores; su rostro parece sucio, como si estuviera manchado por la misma aurora que nunca empuja al mundo un día mejor; algunos la observan de reojo, la nena acerca las flores a los lectores de periódicos que levantan un segundo sus miradas, como si pensaran que darle una moneda a la criatura sería alimentar a la miseria de los padres que la explotan y su alta moral no puede contribuir a esa industria catastrófica, la misma moral que dejó en la calle a más de veinte familias, para lograr un mejor “beneficio” para la multinacional que le dio la oportunidad de demostrar sus cualidades de abogado; el lector de periódico interrumpido, dirige su vista al mozo, que toma envión y se acerca a la descalza: “ya te dije que no” Los televidentes deportivos se molestan, sucede que están conmovidos por la belleza de juego de un brasileño, y necesitan concentrar su espíritu para admirar semejante lección de fútbol. El mozo agarra fuertemente las flores, como si esa primavera clandestina y agotada estuviera ensuciando de melancolía a la mesa del bar. Antes de irse, la niña mira a todos - quienes siguen en su universo de ciudadanos enfilados en el ejército del “qué se yo” – los contempla con odio y también me mira, me dispara con una de esas astromelias marchitas, a mí, que estaba leyendo la biografía de Van Gogh, que se arrancó la oreja y se la envió en un sobre a una puta, porque entendió que hay gente que necesita ser escuchada de manera especial; entonces, me arranqué mis mentiras, bajé mis ojos hasta la miseria y seguí leyendo. La nena regresó al barrio de la indiferencia y yo perdí otra vez la batalla del mundo, aborté nuevamente la revolución.

4/24/2006

FLORES Y VERGUENZA - PEDRO PATZER

El aroma a café despereza a la otoñal tarde, que ofrece un cansado sol que apenas algunos parroquianos advierten; los que leen los periódicos mientras apuran un café, lo ignoran, sin embargo, quienes se dejan llevar por el desencanto de la televisión, que muestra como millonarios campeones corren detrás de una pelota, cada tanto observan la calle, aunque sospecho que lo hacen para verificar que la realidad sigue allí, que de un momento a otro no aparecerán en la selva o el desierto, aunque esto último puede despertar alguna polémica filosófica. En ese momento en que los lectores de periódicos y televidentes deportivos llenan de tristeza a este bar de Buenos Aires, una niña ingresa con flores; su rostro parece sucio, como si estuviera manchado por la misma aurora que nunca empuja al mundo un día mejor; algunos la observan de reojo, la nena acerca las flores a los lectores de periódicos que levantan un segundo sus miradas, como si pensaran que darle una moneda a la criatura sería alimentar a la miseria de los padres que la explotan y su alta moral no puede contribuir a esa industria catastrófica, la misma moral que dejó en la calle a más de veinte familias, para lograr un mejor “beneficio” para la multinacional que le dio la oportunidad de demostrar sus cualidades de abogado; el lector de periódico interrumpido, dirige su vista al mozo, que toma envión y se acerca a la descalza: “ya te dije que no” Los televidentes deportivos se molestan, sucede que están conmovidos por la belleza de juego de un brasileño, y necesitan concentrar su espíritu para admirar semejante lección de fútbol. El mozo agarra fuertemente las flores, como si esa primavera clandestina y agotada estuviera ensuciando de melancolía a la mesa del bar. Antes de irse, la niña mira a todos - quienes siguen en su universo de ciudadanos enfilados en el ejército del “qué se yo” – los contempla con odio y también me mira, me dispara con una de esas astromelias marchitas, a mí, que estaba leyendo la biografía de Van Gogh, que se arrancó la oreja y se la envió en un sobre a una puta, porque entendió que hay gente que necesita ser escuchada de manera especial; entonces, me arranqué mis mentiras, bajé mis ojos hasta la miseria y seguí leyendo. La nena regresó al barrio de la indiferencia y yo perdí otra vez la batalla del mundo, aborté nuevamente la revolución.

4/21/2006

VIOLÍN Y LAS MISMAS CUESTIONES



PODEMOS TRATAR IR Y VENIR, SIN EMBARGO, SIEMPRE LA CUESTIÓN RESULTA SER EL SER; LA EXISTENCIA, O SI SE QUIERE ESA IDENTIDAD DE LA ESENCIA.
Les presento una fórmula eficaz para no morir el domingo, el Bosco: a mi entender uno de los mejores pintores del color humano.

4/12/2006

Y SI ES POSIBLE LO INEFABLE

Y SI ES POSIBLE LO INEFABLE, LO VIDA QUE NO ALCANZAN LAS PALABRAS, LOS VERBOS DE ARENA ANTE LAS TEMPESTADES DE LA PERCEPCIÓN, QUÉ PASA CON ESAS PALABRAS QUE NO TIENEN LA CAPACIDAD DE RECUPERAR A ESA MUJER EN EL LENGUAJE, LA IMAGINACIÓN ES TAN PODEROSA, QUE A VECES NO NOS DEJA TRADUCIRLA EN PALABRAS. ¿ACASO ALGUIEN HABRÁ INTENADO PONERLE UN NOMBRE MÁS ACORDE, AL SONIDO DE UNA CAMPANA EN EL PONIENTE DE DOMINGO?

EXTRANJEROS:

CAMUS TENÍAS RAZÓN, CADA VEZ ME SIENTO MÁS EXTRANJERO

PEDRO, OTOÑO 2006

3/27/2006

una verdadera decisión

La poesía nos elige, nos salva del esquema de paraisos perdidos, de mujeres que repiten silencios en el mismo nombre, nos rescata del pequeño crimen cotidiano del espíritu, nos ayuda a danzar bajo esta tempestad en la que todo pareciera funcionar bien. A veces pareciera que a la gente, tuviesen que avisarles, que nos vamos a morir de todas maneras, que se dejen de joder, de ver al cielo como mineros en la noche de su mediodía, nuestra disputa vuelve a ser el SER. Nuestro Cristo regresa en Hamlet, que mira una calavera a los ojos y le pregunta cuál es el destino de la pasión humana. Tenemos a favor el otoño en Buenos Aires, los libros y cafés que nos esperan.

Pedro Patzer - pequeño borrador - 27 de marzo de 2006

3/14/2006

RUISEÑORES DE NUEVO

AMIGOS: QUERÍA COMPARTIR CON USTEDES UN CLÁSICO POEMA DE JUAN GELMA "RUISEÑORES DE NUEVO" NO SIN ANTES HACERLES UN COMENTARIO. EL MARAVILLOSO POEMA DE GELMAN, MENCIONA A POETAS, Y EN NINGÚN MOMENTO MENCIONA A LORCA Y NERUDA, ¿LES PARECE JUSTO?
DISFRUTEN DEL POEMA...


Ruiseñores de nuevo
En el gran cielo de la poesía / mejor dicho /
en la tierra o mundo de la poesía que incluye cielos /
astros / dioses / mortales
está cantando el ruiseñor de keats / siempre
pasa rimbaud empuñando sus 17 años como la llama de
amor viva de san juan /
a la teresa se le dobla el dolor y su caballo triza
el polvo enamorado de francisco de quevedo y villegas /
el dulce garcilaso arde en los infiernos de john donne /
de césar vallejo caen caminos para que los pies de la
poesía caminen
pies que pisan callados como un burrito andino /
baudelaire baja un albatros de su reino celeste /
con el frac del albatros mallarmé va a la fiesta de la
nada posible /
suena el violín de verlaine en la fiesta de la nada posible /
recuerda
que la sangre es posible en medio de la nada /
que girondo liublimará perrinunca lamora / y
girarán los barquitos de tuñón
contra el metal de espanto que obusó a apollinaire
oh lou que desamaste la eternidad de viaje /
el palacio del exceso donde entró la sabiduría de blake /
el paco urondo que forraba en lamé la felicidad
para evitarle fríos de la época /
roque dalton trepaba por el palo mayor de su alma
y gritaba “Revolución”
y veía la Revolución y la Revolución era
[a sola tierra firme que veía /
y javier heraud que fue a parar tiernísimo a la selva /
y abrió la selva de la boca con su torrente claro /
y el padre darío que a los yanquis dijo no /
como sandino dijo no /
y el frente amplio de la poesía y de la guerra les volvió
[a decir no /
y nicaragua brilla en su ejército de amar /
martí yendo y viniendo por el aire con
[los muertos queridos
que vio volar como una rosa blanca /
¿no ves a mis compañeros volar por el aire
[ochenta años después? /
¿estás despiertos para que sigamos diciendo no? /
¿los muertos se ponen pálidos como magdalena
[cuando amasaba
sus panes con más lágrimas que harina? /
[¿hasta que venga el día? /
¿día en que toda américa latina subirá lentamente?/
¿amorosamente? / ¿navegando como hacen
[mis planetas del sur? /
ahora canta el ruiseñor del griego al fondo de los siglos /
pasa walt whitman con el ruiseñor al hombro
[cantando en paumanok /
pasa el comandante guevara a hombros del ruiseñor /
pasa el ruiseñor que se alejó de la vida callado
[como burrito andino
en representación de los que caen por la vida /
pasa la luna de rosados dedos /
pasa safo abrigando al ruiseñor
que canta / canta

3/10/2006

SOY LO QUE ESCRIBO

ME HE PERDIDO TODA LA VIDA EN ENCONTRARME, Y AL FIN LLEGUÉ. AHORA PUEDO DECIR QUE SOY LO QUE ESCRIBO.
SIN EMBARGO, TAMBIÉN SOY MIS SILENCIOS, Y TODAS LAS PALABRAS NO DICHAS.

3/06/2006

SI DURASEN LAS CANCIONES

SI LAS CANCIONES DURASEN LOS QUE DEBIERAN PROLONGARSE, PARA SALVARNOS DE TANTO RUIDO. EN ESOS TRES O CUATRO MINUTOS, EN QUE EL TEMA MUSICAL DESPLIEGA SU UNIVERSO, NOSOTROS NO ESTAMOS TAN SOLOS EN LA CONCIENCIA, NOS ACOMPAÑA LA VOZ DE MERCEDES SOSA, SPINETTA, SABINA, LENNON, BONO, ETC...
TAL VEZ EL PARAISO SEA UNA CANCIÓN, PODER HABITARLA ETERNAMENTE, ME ENCANTARÍA VIVIR ETERNAMENTE EN CIERTAS PIEZAS QUE HAN MARCADO LAS PULSACIONES DE MI NATURALEZA.

3/03/2006

AUTORRETRATO

ESO DE ESCRIBIR POESÍA...EN FIN. OTRO POEMA ME CRECIÓ EN LA BOCA, O EN LA MANO, TAL VEZ EN MI SILENCIO. NO ESTÁ TERMINADO, ES UN BORRADOR, PERO LAS PRIMERAS PALABRAS

AUTORRETRATO
Apologista de la luna,
haciendo piruetas en la palabra,
padece cierta melancolía por todo lo de madera
que nunca fue nave,
amigo de la misteriosa escena
en que la bandada de pájaros
emulan la caligrafía de Dios
en el viejo documento del cielo,
llora lágrimas que calientan
el frío rostro del invierno,
halla al pariente muerto
en el sonido de la dominical campana,
le sobran umbrales que no alcanza la plegaria,
y finos cuerpos naufragados en su memoria,
los tristes murmullos de la sudestada
parecen mujeres destrozadas de luz
en la antigua ceremonia del árbol
que mueve niños que se han marchado definitivamente
hacia la tempestad,
su vieja escuela: fantasmas y curas
vuelve en la prosa del lunes,
en la cifra caprichosa de la agonía,
en el único ojo que le quedó al moribundo,
en los pies descalzo del Cristo

3/02/2006

LEÓN FELIPE, EL PARAISO ACÁ

SÍ, SÍ...LEÓN FELIPE Y SU ANTOLOGÍA ROTA, ES OTRA CLARA MUESTRA DE QUE LA POESÍA, ES EL ARMA O LA MANERA DE ADQUIRIR EN LA PERCEPCIÓN EL PARAÍSO. VERDADERAMENTE UN GENIO, POEMAS COMO QUÉ ES LA JUSTICIA O VENCIDOS

VENCIDOS

Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar.
Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura, y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar, va cargado de amargura, que allá encontró sepultura su amoroso batallar. Va cargado de amargura, que allá «quedó su ventura» en la playa de Barcino, frente al mar.
Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar. Va cargado de amargura, va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.
¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura, en horas de desaliento así te miro pasar! ¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura y llévame a tu lugar; hazme un sitio en tu montura, caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura que yo también voy cargado de amargura y no puedo batallar!
Ponme a la grupa contigo, caballero del honor, ponme a la grupa contigo, y llévame a ser contigo pastor.
Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar...

2/28/2006

LA INVENCIÓN DE LO HUMANO


SHAKESPEARE & CO

ME COMPRÉ (NO PUDE CON EL VICIO) SHAKESPERARE: LA INVENCIÓN DE LA HUMANIDAD. LO CONSEGUÍ USADO EN PLAZA ITALIA. AMIGOS, HAROLD BLOOM ES UN GENIO. NO SOY MUY AMIGO DE LOS CRÍTICOS LITERARIOS, SIN EMBARGO, HAROLD ES UN ARTISTA. EN SU LIBRO, MEJOR DICHO, MANUAL POÉTICO, TIENE PASAJES EN LOS QUE SEÑALA COSAS COMO QUE SHAKESPEARE LLEVÓ LA VIDA A LA MENTE O QUE EL GENIAL AUTOR DEL REY LEAR NOS INVENTÓ, ES DECIR, INVENTÓ LA PERSONALIDAD, Y LOGRÓ HALLAR LOS DIVERSOS COLORES DEL ESPÍRITU.
SIN DUDA, BLOOM ES UN GENIO.

PEDRO

2/15/2006

EL DÍA DE LOS ENAMORADOS

"Tú crees todavía en la revolución/y por el agujero que coses en la media/ sale el sol y se llena todo el cuarto de sol"
LA CALLE DEL AGUJERO EN LA MEDIA, R.González Túñón.

Dear Tuñón,

Tus telarañas del mundo en el corazón, alcanzan las palabras de hoy.
hoy 15 de febrero de 2006, tus versos me acompañarán, tus muelles y soles oxidados, tus cantos de pescadores ebrios, tu raza de auto exilio,

¿La suerte esta echada?

2/03/2006

tres

1 - Hoy es 3 de FEBRERO.
AMANECÍ ESCRBIENDO UN POEMA/
EN LA RADIO TENGO QUE ESCRIBIR ACERCA DE LAS LEYENDAS DE LA ARGENTINAS,/
LLUEVE, DICEN QUE LLUEVE/

2/02/2006

A VECES

A VECES PIENSO QUE NOS ESTÁN DISTRAYENDO, LA GENTE CORRE RÁPIDAMENTE PARA LLEGAR PRIMEROS A LA NADA. LOS PROYECTOS SON PRAGMÁTICOS Y MUY POCOS TIENEN QUE VER CON EL SER.

2/01/2006

TRES

1 - HOY CUMPLE MI AMIGO LUIS. ËL SE DEDICA AL PERIODISMO CIENTÍFICO, ES UN QUIJOTE. TRABAJA EN LA MISMA RADIO QUE YO, Y JUNTOS TRATAMOS CADA DÍA , QUE LA BUROCRACIA NO LE GANE AL CORAZÓN. ES UN ÁMBITO DIFICIL, DONDE TODO DE "COSIFICA" SIN EMBARGO, EL UNIVERSO DE NUESTRA VOLUNTAD, ES TAN FUERTE COMO ESE CIELO DE LA PAMPA QUE NADIE CONTEMPLA, PERO QUE IGUAL SIGUE DERROCHANDO PLANETAS Y SATÉLITES.
2- AYER HABLÉ CON GABRIEL CONTI, UN GRAN POETA, DEFENSOR DE QUICHUA Y DE LA CULTURA GITANA. NO ESTÁ BIEN, PERO YO QUIERO DESEARLE DESDE ESTA ILUSIÓN MATUTINA, QUE HALLE LA PALABRA QUE LE DEVUELVA EL CAMINO, EL ATAJO HACIA EL INFINITO.
3- ESTUVE ESCRIBIENDO ANOCHE: NO QUEDA TAN LEJOS EL PARADISO.
PD: QUE PUEDA ALCANZAR LA VIDA EN LA PALABRA
1 de febrero de 2006, a las 7 y pico de la mañana. A trabajar...

1/31/2006

LA MAÑANA

HOY ME PROPONGO ACERCARME UN POCO MÁS A TODAS ESAS COSAS, QUE HACEN QUE EL HOMBRE PUEDA SOPRENDER (ALEGRAMENTE) AL HOMBRE.

1/30/2006

este año


ESPERO alguna REVOLUCIÓN, ya sé, es lunes y uno espera cosas grandiosas que derroten a todos los síntomas del primer día hábil de la semana, pero juro que esta vez va de verdad. Uno debería dedicarse todo el tiempo a revolucionar, ¿es tan dificil o es tan sencillo que nos asusta?
No sé, pretende otras respuestas más cercanas al cielo, mi espíritu entra en muchas contradicciones. Hoy es lunes 30 de enero de 2006, estoy vivo y escribo estas líneas, tengo conciencia de que no soy eterno, pero sospecho que cada vez que un sueño se realiza nos acercamos un poco a la eternidad.
Nadie lee este blog, pero esta bueno que nadie lo lea.
Pedro Patzer

1/24/2006

2006


¿Ser o no ser? esa es la cuestión...
sinceramente, que acertado estaba Shakespeare, cuando compuso esta plegaria que de alguna manera sellaría el destino del espíritu humano.
Que dificil ser en este mundo. en este nombre, en esta educación.